И опять поэзия

Еще одно стихотворение, которое когда-то очень давно я прочел в интернете. И оно осталось в памяти на долгие годы. Что интересно, в какой-то момент, лет пять тому назад, я хотел выяснить, кто автор этого стихотворения и гашел во всем бесконечном интернетет только ОДНУ копию. Некий сайт, под названием "Второшкольная газета", именно там я это стихотворение и увидел когда-то. Я еще кдивился, как такое красивое стихотворение не было никем ни разу скопировано. Сейчас же, если вы введете в поиск строки из него, гугл даст вам массу ссылок. Это стихотворение все же узнали люди, и им оно понравилось. Заслуженно. Хотя автор по-прежнему нигде не указан...

На небе, еще не родившись,
Мы что-то друг другу шептали.
- Я буду искать тебя, слышишь,
Но как я тебя узнаю?

- Быть может, по шуму моря.
А может, по звёзд мерцанью.
По песням ветров на просторе,
По звуку шагов, по молчанью...

- А что, если выйдет ошибка?
А что, если вдруг ослепну,
И чья-то чужая улыбка
Сожжет меня, станет пеплом?

- Я пепел возьму в ладони
И буду долго молиться.
А ты, задохнувшись от боли,
Воскреснешь огненной птицей

И в небо ворвёшься.
Знаешь, Над нами всегда будет небо.
Когда ты во сне летаешь,
Не верить в крылья нелепо. З

аоблачный шепот всё тише...
Лети, я тебя отпускаю...
- Отыщешь меня? ...Отыщешь...
- Узнаешь меня? ...Узнаю...

Опять немного поэзии

Еще одно стихотворение, что осталось в памяти...

Он убегал… В него стреляли люди…
Проваливаясь лапой в рыхлый снег,
Волк твёрдо знал: спасения не будет
И зверя нет страшней, чем человек.

А в этот миг за сотни километров,
Был в исполнении ужасный приговор:
Девчонка малолетняя там где-то
Уже четвёртый делала аборт.

Малыш кричал!!! Но крик никто не слушал.
Он звал на помощь: «Мамочка, постой!!!
Ты дай мне шанс, чтобы тебе быть нужным!
Дай мне возможность жить! Ведь я живой!!!»

А волк бежал… Собаки глотку рвали…
Кричали люди пьяные в лесу…
Его уже почти совсем догнали,
Волк вскинул морду и смахнул слезу…

Малыш кричал, слезами заливаясь,
Как страшно, не родившись, умереть!
И от железки спрятаться пытаясь,
Мечтал в глаза он маме посмотреть.

Вот только «маме» этого не нужно
Не модно стало, видите ль, рожать!
Она на глупость тратит свою душу,
Своих детей так просто убивать.

А волк упал без сил… Так было надо
Он от волчицы варваров увёл
Одна она с волчатами осталась,
Когда он на себя взял приговор…

Собаки рвали в клочья его тело,
Но только душу волчью не порвать!
Душа его счастливой мчалась в небо
Ради детей есть смысл умирать!!!

И кто, скажите, зверь на самом деле?
И почему противен этот век?
А просто человечнее нас звери,
И зверя нет страшней, чем человек!

Немного поэзии...

Я вообще не любитель стихов. Ну не трогают меня как-то строки Пушкина или Жуковского, Есенина или Маяковского. Но бывает случайно прочтешь стихотворение, и оно западает в душу и остается там наавсегда. Такие вот стихи я и процитирую...

В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка
Он был построен в какой-то там –надцатый век.
Рядом жила ослепительно-черная Кошка Кошка,
которую очень любил Человек.

Нет, не друзья. Кошка просто его замечала
Чуточку щурилась, будто смотрела на свет
Сердце стучало… Ах, как ее сердце мурчало!
Если, при встрече, он тихо шептал ей: «Привет»

Нет, не друзья. Кошка просто ему позволяла
Гладить себя. На колени садилась сама.
В парке однажды она с Человеком гуляла
Он вдруг упал. Ну а Кошка сошла вдруг с ума.

Выла соседка, сирена… Неслась неотложка.
Что же такое творилось у всех в голове?
Кошка молчала. Она не была его кошкой.
Просто так вышло, что… то был ее Человек.

Кошка ждала. Не спала, не пила и не ела.
Кротко ждала, когда в окнах появится свет.
Просто сидела. И даже слегка поседела.
Он ведь вернется, и тихо шепнет ей: «Привет»

В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка
Минус семь жизней. И минус еще один век.
Он улыбнулся: «Ты правда ждала меня, Кошка?»
«Кошки не ждут… Глупый, глупый ты мой Человек»

                                                   Автор: Саша Бес

Интересное дело... Откуда берутся такие вот стихи, которые касаются твоей души, и заставляют в ней что-то звенеть так, что этого ты не можешь хабыть никогда? Ведь от авторов это не очень то и зависит. Вот к примеру стихи Саши Бес, чье стихитворение я привел, и которое я никогда не забуду... Другие ее стихи - обычные. Ну такие, каких тысячи, даже не сотни. По большей части они даже отдаленно за душу не трогают, ну некоторые есть, что называется "ничего", но не более того. А этот стих - вызывает бурю в душе...